Imagen: A Binder
24 de marzo. Esta espera inenarrable, esta tensión de todo el ser, este viejo hábito de esperar a quien sé que no va a venir. De esto moriré, de espera oxidada, de polvo aguardador. Y cuando lleve un gran tiempo muerta, sé que mis huesos aún estarán erguidos, esperando: mis huesos serán a la manera de perros fieles, sumamente tristes cima del abandono. Y cuando recién muera, cuando inaugure mi muerte, mi ser en súbita erección restará petrificado en forma de abandonada esperadora, en forma de enamorada sin causa. Y he aquí lo que me mata, he aquí la forma de mi enfermedad, el nombre de lo que me muerde como un tigre crecido súbitamente en mi garganta, nacido de mi llamado.
A Pizarnik, Diarios
1 comentario:
¿Poesía de la experiencia? ¿Jóvenes poetas que cuentan lo que han desayunado y qué se han comprado? ¿Poesía fresca que "sorprende" a jurados y editores?
Denme una ración de poesía como la de esta entrada y de la demás... ya veremos si hablamos.
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