Mel Kadel, Drip Drip

29.9.10

con dos caballos

Cavalo Morto, un caso especial de magnífica conexión poética entre dos grandes poetas: Lêdo Ivo y Juan Carlos Mestre

CAVALO MORTO de Lêdo Ivo
En Cavalo Morto las muchachas acostumbran a salir de paseo con los soldados. Y luego a quererse.
Sucede entonces algo inverosímil: después de hacer el amor, bordan en las nubes, con un alfabeto azul y blanco, el nombre de los enamorados: José, Antônio, Manuel, Joâo.
Las muchachas vuelven más jóvenes de esos amores entre la maleza. Regresan intrépidas, excitadas por el filtro de la luna. Y para ellas no hay ya exigencias, cobardías, acontecimientos. Sólo existen los soldados del batallón.
En agosto, enero, igual en septiembre, las muchachas aman en Cavalo Morto. Pasan abrazadas a sus enamorados y dejan en la arena del camino algo como un rastro de espuma o velo. Los soldados no saben hacer sonetos, ¡pero cómo aman!
De noche, Cavalo Morto nunca está despoblado. Y si pasas un día por allí y oyes voces, risas y gemidos de amor, no te asustes por miedo a los fantasmas. Son las muchachas amándose con los soldados en Cavalo Morto.

Imagen: Juan Carlos Mestre

CAVALO MORTO de Juan Carlos Mestre
Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.
Un poema de Lèdo Ivo es una luciérnaga que busca una moneda perdida.
Cada moneda perdida es una golondrina de espaldas posada sobre la luz de un pararrayos. Dentro de un pararrayos hay un bullicio de abejas prehistóricas alrededor de una sandía.
En Cavalo Morto las sandías son mujeres semidormidas que tienen en medio del corazón el ruido de un manojo de llaves.
Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.
Lèdo Ivo es un hombre viejo que vive en Brasil y sale en las antologías con cara de loco.
En Cavalo Morto los locos tienen alas de mosca y vuelven a guardar en su caja las cerillas quemadas como si fuesen palabras rozadas por el resplandor de otro mundo. Otro mundo es el fondo de un vaso, un lugar donde lo recto tiene forma de herradura y hay una sola calle forrada con tela de gabardina.
Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.
Un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo es un río que madruga para ir a fabricar el agua de las lágrimas, pequeñas mentiras de lluvia heridas por una púa de acacia. En Cavalo Morto los aviones atan con cintas de vapor el cielo como si las nubes fuesen un regalo de Navidad y los felices y los infelices suben directamente a los hipódromos eternos por la escalerilla del anillador de gaviotas.
Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.
Un poema de Lèdo Ivo es el amante de un reloj de sol que abandona de puntillas los hostales de la mañana siguiente. La mañana siguiente es lo que iban a decirse aquellos que nunca llegaron a encontrarse, los que aún así se amaron y salen del brazo con la brisa del anochecer a celebrar el cumpleaños de los árboles y escriben partituras con el timbre de las bicicletas.
Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.
Lèdo Ivo es una escuela llena de pinzones y un timonel que canta en el platillo de leche. Lèdo Ivo es un enfermero que venda las olas y enciende con su beso las bombillas de los barcos.

En Cavalo Morto todas las cosas perfectas pertenecen a otro, como pertenece la tuerca de las estrellas marinas al saqueador de las cabezas sonámbulas y el cartero de las rosas del domingo a la coronita de luz de las empleadas domésticas.
Cavalo Morto es un lugar que existe en un poema de Lèdo Ivo.
En Cavalo Morto cuando muere un caballo se llama a Lèdo Ivo para que lo resucite, cuando muere un evangelista se llama a Lèdo Ivo para que lo resucite, cuando muere Lèdo Ivo llaman al sastre de las mariposas para que lo resucite.

Háganme caso, los recuerdos hermosos son fugaces como las ardillas, cada amor que termina es un cementerio de abrazos y Cavalo Morto es un lugar que no existe.

28.9.10

polipoesía

Poesía experimental. De 1995. De los performers de Accidents Polipoètics. Muy bueno...



VAN A POR NOSOTROS
Límpiate los dientes, lávate los pies, cósete el jersey, píntate las uñas, cámbiate las pilas, cómete los mocos, bébete la espuma, cásate con ella, cásate con ella, cásate con ella.

Toma precauciones, piensa en tu futuro. Van a por nosotros.

Las hordas internacionales de madres y delegados y funcionarios y chinchillas y hurones moralistas que desean llevarte cogidito de la mano a la jubilación.

Bébete el jarabe, cómprate un buen coche, deja de fumar, no juegues a eso, cambia de trabajo, mejora tu imagen, vete a por las gambas, cósete la manga, rézale a la imagen.
Van a por nosotros con sus pies de rey y sus escuadras y sus cartabones y sus reglas y sus compases y sus trajes de domingo.

Péinate los pelos, limpia tus zapatos, huele a gasolina, dí que sí a tu jefe, mira las noticias, no duermas la siesta, deja esa sonrisa, siéntete culpable, acábate la sopa, acábate la sopa, acábate la sopa. Hazte responsable. Van a por nosotros.

Se acabó la juventud. Basta de holgazanear. Hay que concienciarse. Viva el complejo de Edipo. Yo tengo la culpa. Paga tus facturas, traje con chaleco, duerme con pijama, santifica el lunes, funda una familia, por qué no adelgazas. Vaya facha traes, lávate las manos, píntate los labios, por qué dices eso, todo está ya escrito. Van a por nosotros.

Edison y Washington y Einstein y Freud y Hitler y Kennedy y Lluis Llach y Newton y Copérnico y Von Braun y Don Santiago Ramón y Cajal. Van a por nosotros. Por nuestros pecados. VAN A POR NOSOTROS.
Cada año más cerca, cada día más claro, cada sorbo más dulce, cada recuerdo más lejos.
VAN A POR NOSOTROS VAN A POR NOSOTROS VAN A POR NOSOTROS VAN A POR NOSOTROS A POR NOSOTROS TODOS.

27.9.10

gestos cotidianos


Imagen: L Beltrán

Existe un placer innegable en saber que lo que se hace no posee ninguna base real, que da lo mismo realizar un acto que no realizarlo. Sin embargo, en nuestros gestos cotidianos contemporizamos con la vacuidad, es decir, alternativamente y a veces al mismo tiempo, consideramos este mundo como real e irreal. Mezclamos verdades puras con verdades sórdidas, y esa amalgama, vergüenza del pensador, es la revancha del ser normal.


Emil Cioran, Ese maldito yo

24.9.10

mas palabras

Tomamos conciencia de todo aquello que es innecesario decir, de su abrumadora pertinencia, de su clara existencia. Pese a su ubicuidad, no siempre las palabras son concretas ni explícitamente definitorias. Mucho de lo que queda fuera de sus coordenadas es lo trascendente. Y nos deslumbra con su grandiosa realidad. Así es como el sonido del silencio nos aproxima a nuestro ensimismamiento y, por ende, al mundo.



No hay voz ni oído ni boca sentenciosa
solo mis manos
con esa plenitud
que todos nuestros sueños diseñaron.

Y me conmueve el mínimo sonido
y me doy cuenta entonces

que solo
de silencio es el poema.

22.9.10

palabras

Las palabras tienen la capacidad de moldear la forma en que pensamos y sentimos. El siguiente video es una exploración sobre cómo el lenguaje conecta nuestros más profundos pensamientos con el mundo exterior. (Everynone.com)

18.9.10

umbral de la voz

La noche y el silencio. Toda vida parece detenerse. Debo escribir.
Tantos cuerpos inertes e inconscientes...


Imagen: I Cunningham

Yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada
A Pizarnik

Soy quizás de otro reino y estoy entre los vivos
y escribo la palabra con tierra sobre el cielo.
Estoy viviendo acaso entre soñada y muerta,
recluida en el tiempo todo se vuelve nombre.

Me pierdo en los instantes, soy huésped de mi cuerpo.
Es traslúcido el tiempo, yo me transformo en ramas.

Costó tanto inventarse para reconocerse
que aunque exista el dolor todo seguirá vivo.

15.9.10

superlativos

Los superlativos, esas personas que en cualquier momento y sin excepción tienen que ser superiores a cualquiera en todo, hasta en la desgracia.
Los "y yo también", las "y yo más" han ido a todos los lugares a los que has ido, conocen a todas las personas que tú has conocido, han leído todos los libros y, lo que es peor, han padecido -ellos o su entorno- todas las desgracias y enfermedades tuyas y de tu familia juntas. ¡Y antes que tu!, ¡y mejor, y más intensamente!
Ridículos hasta la exageración, siempre me recuerdan esta magnífica muestra de humor inglés de los geniales Monty Python. Como antídoto aquí os la dejo...

13.9.10

poesía en movimiento y amor antiguo

Un poema requiere la comprensión por los sentidos. El sentido de zambullirse en un lago no debe ser nadar inmediatamente hacia la orilla; debe ser estar en el lago, sentir el lago, gozar de la sensación del agua. No se entiende el lago. Es una experiencia más allá del pensamiento. La poesía calma y fortalece el alma para aceptar el misterio. John Keats (Versión: Mae)

He visto Bright Star, la última pelicula de Jane Campion sobre un episodio de la breve vida del poeta John Keats, un retrato de amor y pérdida con el encanto inocentemente mágico y flamante de la primera experiencia amorosa. Un prodigio de perfección visual, una bella imaginería sobre el descubrimiento de la poesía a través del amor.
Un lujo disfrutar de su brillante estética, de su atmósfera altamente poética, de la impecable adecuación -contenida y nada pretenciosa- de los aspectos formales a la descripción exacta de los sentimientos.
La recomiendo. Si no se ama la poesía ni la literatura clásica no se disfruta igual, aunque siempre puede ser un sorprendente goce estético. Y, en palabras del propio Keats: la belleza es verdad; la verdad, belleza; esto es todo lo que sabes sobre la tierra, y todo lo que necesitas saber.


Escucho entre las sombras y con frecuencia he estado enamorado a medias de la suave muerte.
La he nombrado mil veces en versos susurrados para que fuera al aire mi aliento casi inerte.
Más que nunca en mi vida morir parece dulce, agotarme sin pena a medianoche...
mientras el alma vuela por el éter en la visión extática del orbe.
Seguiría tu canto y no te oiría. Pues tus notas son fúnebres y frías.
Soy ave y no nací para la muerte ni por calmar el hambre de gusanos.

John Keats, Oda al Ruiseñor (fragmento)

10.9.10

de jaulas



Señor
la jaula se ha vuelto pájaro
qué haré con el miedo.
A Pizarnik

A veces el mundo es pequeño. Pienso en refugios pero también en jaulas (¿dónde terminan unos y empiezan otras?) Escucho el silencio interno y el ruido exterior. Lo importante es saberlo: ver los barrotes pero poder abrir la portilla. Gente hay que se acostumbra a los barrotes y ya no los siente. Lo que importa es no tener miedo. No importan las jaulas sino el espacio entre barrotes. Del mismo modo que lo importante no es el espejo sino lo que refleja.

9.9.10

lo otro y yo


Imagen: K Amate

Partimos de lo gregario como positivo, pero en ocasiones la actuación del grupo nos muestra esa asociación irracional de pies, manos y bocas con el poder y el peso de una multitud desasida y vociferante hasta la insania, un tipo de superanimal que sólo sabe atacar.
Frente a ello afirmo mi propia individualidad en trance de ser conocida y amada.


Debo reconocerme.

Articulo el sentido y la función,
hago y rehago hasta el infinito
de la línea.

Y la muerte se cierra como un libro leído.

8.9.10

alchemy



En cada línea me presiento ubicua
en cada letra me nazco y me incorporo.
Con las cóncavas lunas de mis manos,
dibujo el resplandor, la insistencia del verbo.

Construyendo a su imagen mis entrañas
mis labios me sostienen mi esqueleto.

TODO es mi piel mezclada con mis huesos.


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