Mel Kadel, Drip Drip

30.4.11

refugios


Imagen: G. Matta-Clark

¿Dónde estará mi inhóspita guarida?
Todas han sido mis habitaciones,

la ciudad y la calle se han metido en mi cuarto.
Me alojaron los espacios vacíos, las mismas avenidas,
barrios de piedra exacta,
bulevares, teatros, santuarios y claustros
reproduciéndose, repitiéndose siempre.

Hablo también de esos atardeceres y de sus luces nómadas,
de los brillos de astros sobre las terrazas.
También de grandes edificios donde no habita nadie,
desiertos de cemento donde nunca se para el autobús,
de nada sin volumen presintiendo la entraña,
la fuerza y el empuje del cimiento.

Y en medio el sueño.
(¿Podré decir a todos que soñamos?)

Que he sido yo mi único arquitecto
de mi casa volante y su humo de azoteas.
Que ya no viven pájaros en mi cabeza.

Qué hubo, qué se hizo, qué se pudo decir
que queden los residuos.
Pues hay mortalidad en el gusano,

la piedra de la sabiduría si permanecerá
(la palabra) vivirá entre nosotros.

La piel perecerá y no el muro y la piedra,
cuartos vacíos en una tarde gris.
Los otros y nosotros terreno edificable.

Arquímedes lo supo,
cuando el cuerpo ha partido queda el lugar vacío
que se vuelve a llenar como el mar con las olas.

28.4.11

ese lugar


Imagen: D. Mitev

Más allá de la oreja existe un sonido, en el extremo de la mirada un aspecto, en las puntas de los dedos un objeto: es allí adonde voy. En la punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de la alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí adonde voy. En la punta del pie el salto. Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí adonde voy. ¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Yo os espero. Es allí adonde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé ni dónde ni cuándo. Al borde de la tertulia está la familia. Al borde de la familia estoy yo. A la orilla de mí estoy yo. Es hacia mí adonde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es el sueño. Sueño fatídico. Pero después, después todo es real. Y el alma libre busca un rincón para acomodarse.

Soy un yo que anuncia. No sé sobre qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. [...] En el extremo de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta. Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo a la orilla del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, perro ¿dónde está tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros.

Clarice Lispector, Es allí a donde voy

23.4.11

vampiros en la ciudad


Imagen: Misha Gordin

El lamento del vampiro

Vosotros, todos vosotros, toda
esa carne que en la calle
se apila, sois
para mí alimento,
todos esos ojos
cubiertos de legañas, como de quien no acaba
jamás de despertar, como
mirando sin ver o bien sólo por sed
de la absurda sanción de otra mirada,
todos vosotros
sois para mí alimento, y el espanto
profundo de tener como espejo
único esos ojos de vidrio, esa niebla
en que se cruzan los muertos, ese
es el precio que pago por mis alimentos.

Leopoldo María Panero, Last night together


19.4.11

este exilio

El hogar es una idea que sólo las naciones de los sin hogar aprecian plenamente y sólo comprenden quienes no tienen raices.


Imagen: Masaccio

Es la Eva de Masaccio, más desolada que Adán, porque él puede inventar el arco y las flechas y la lanza, pero ella sólo puede volver a intentar reunir fuera del paraíso una copia imperfecta de lo que ha perdido. Y no sin culpa, además.
Wallace Stegner, Ángulo de reposo
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