Imagen: G. Matta-Clark
¿Dónde estará mi inhóspita guarida?
Todas han sido mis habitaciones,
la ciudad y la calle se han metido en mi cuarto.
Me alojaron los espacios vacíos, las mismas avenidas,
barrios de piedra exacta,
bulevares, teatros, santuarios y claustros
reproduciéndose, repitiéndose siempre.
Hablo también de esos atardeceres y de sus luces nómadas,
de los brillos de astros sobre las terrazas.
También de grandes edificios donde no habita nadie,
desiertos de cemento donde nunca se para el autobús,
de nada sin volumen presintiendo la entraña,
la fuerza y el empuje del cimiento.
Y en medio el sueño.
(¿Podré decir a todos que soñamos?)
Que he sido yo mi único arquitecto
de mi casa volante y su humo de azoteas.
Que ya no viven pájaros en mi cabeza.
Qué hubo, qué se hizo, qué se pudo decir
que queden los residuos.
Pues hay mortalidad en el gusano,
la piedra de la sabiduría si permanecerá
(la palabra) vivirá entre nosotros.
La piel perecerá y no el muro y la piedra,
cuartos vacíos en una tarde gris.
Los otros y nosotros terreno edificable.
Arquímedes lo supo,
cuando el cuerpo ha partido queda el lugar vacío
que se vuelve a llenar como el mar con las olas.
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