ascendientes

Peldaños. Somos.

Todo se ha escrito, todo se ha dicho, todo se ha hecho, oyó Dios que le decían y aún no había creado el mundo, todavía no había nada. También eso ya me lo han dicho, repuso quizá desde la vieja hendida Nada. Y comenzó.

Una frase de música del pueblo me cantó una rumana y luego la he hallado diez veces en distintas obras y autores de los últimos cuatrocientos años. Es indudable que las cosas no comienzan cuando se las inventa. O el mundo fue inventado antiguo.

Macedonio Fernández, Museo de la novela de la eterna

Lo que fue, será. Y, sin embargo, toda repetición es una diferencia.

en algún lugar seco

Imagen: Parkeharrison

Tú y yo vestidos confortablemente observando la línea recta mientras en el cielo las nubes corren como en la película que a veces sueñas hacer Tú y yo sin hilos observando la línea recta entre dos amarillos que antes fueron la masa amarilla y que nunca sabremos en qué demonios se convertirán ¡ni nos importa! Tú y yo en una casa alquilada sentados junto al ventanal la verdad dices es que podría llorar toda la tarde la verdad es que no tengo hambre y sí un poco de miedo a emborracharme otra vez sentados junto a un ventanal recto ¿no? mientras a nuestras espaldas los pájaros saltan de rama en rama y la luz de la cocina parpadea Tú y yo en una cama ¡allí estamos! observando las paredes blancas -dos perfiles que se continúan- ayudados por la luz de la calle y por la luz de nuestros corazones fríos que se niegan a morir.

R. Bolaño

dedos como plumas

Imagen: N Cowdroy

Se desmorona el techo y me acuerdo del cielo. Intento descifrar el oxígeno, el flujo desasido, caminando por plazas sin palomas, por leves descampados. Aún no soy ave y ya ardo en el pensamiento de las jaulas. Ser sucesivamente gárgola o papel o poema. Me retiene esta piel, estas falanges. En las líneas de tinta, oscura y escindida. Deseo de plumas, deseo de viento...

alas como brazos

Cuando los pájaros, mi yo se vuelve jaula. Todas las alas marcarán nuestros pasos.

Pero, ay, el viento...

Imagen: Walton Ford

A la gente las cosas les van mal, su dolor se alza gigantesco ante ellos, como una gran muralla. Se encuentran apresados en sus preocupaciones, grises y polvorientas como telarañas, y se agitan como moscas apretadas. A unos les falta el pan, y otros lo comen con amargura. Unos quieren saciarse y otros quieren ser libres. Aquí agita uno los brazos y cree que son las alas y que en cualquier momento, algún mes, algún año, levantará el vuelo desde las preocupaciones de su mundo.

A la gente, las cosas les iban mal. Ellos mismos labraban su propia suerte y creían que venía de Dios.

Joseph Roth, Hotel Savoy

+ soundtrack

agua como pájaros

Tiemblan todos los pájaros. Míralos. Tocando el aire tocando el suelo tocando el vuelo. También poetas como un ave que cae. Déjala caer. Háblame de esas alas en un grito de plumas, de los nidos que sangran todavía. De un árbol que no tiemble. Del pájaro de Dios como un ángel caído. Puesto que somos polvo, volemos. Sólo a pequeños saltos.

There's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pour whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up?
you want to screw up
the works?
you want to blow my book sales in
Europe?
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever,I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.
then I put him back,
but he's singing a little
in there,
I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep,
but I don't
weep, do
you?

Charles Bukowski, Bluebird

(Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí dentro, no voy a permitir que nadie te vea.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero yo le echo whisky encima y me trago el humo de los cigarrillos, y las putas y los camareros y los dependientes de ultramarinos nunca se dan cuenta de que está ahí dentro.
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy duro con él, le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres meterme en un lío? ¿es que quieres arruinar mis obras? ¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros en Europa?
Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir a veces por la noche cuando todo el mundo duerme. Le digo ya sé que estás ahí, no te pongas triste.
Luego lo vuelvo a guardar, y él canta un poquito ahí dentro, no le he dejado morir del todo y dormimos juntos así con nuestro pacto secreto y es tan tierno como para hacer llorar a un hombre, pero yo no lloro, ¿lloras tú?)

vuelo y memoria

Imagen: K Vojnar

Escribí un relato de tres líneas y en la vastedad de su espacio vivieron cómodos un elefante de los matorrales, varias pirámides, un grupo de ballenas azules con su océano frecuentado por los albatros y los huracanes, y un agujero negro devorador de galaxias.
Escribí una novela de trescientas páginas y no cabía ni un alfiler, todo se hacinaba en aquella sórdida ratonera, había codazos y campos minados, multitudes errantes que morían y volvían a nacer, cargamentos extraviados, hechos que se enroscaban y desenroscaban como una tenia infinita, los temas eran desangrados a conciencia en busca de la última gota, no prosperaba el aire fresco, se sucedían peligrosas estampidas formadas por miles de detalles intrascendentes, el piso de este caos ubicuo y sofocador estaba cubierto con el aserrín de los mismos pensamientos molidos una y otra vez, los árboles eran genealógicos, los lugares, comunes, y las palabras pesados balines de plomo que se amontonaban implacablemente sobre el lector agónico hasta enterrarlo.

Ángel Olgoso, Espacio, de Astrolabio

rising 011

In memoriam